PROGRESO
Recogeremos las metáforas
de todos los poemas creados
y las lanzaremos al mundo
pero, al no tener valor económico,
el liberalismo no les otorgará crédito alguno.
No tendrá tipo de interés con el que valorarlas,
no cotizarán en bolsa,
no subirán el ipc a fin de mes.
El organismo regulador no permitirá que operen
y, al final, serán adquiridas en una opa hostil,
acabando sus días obsoletas
como la chatarra tecnológica que se abandona.
Luis Vea García © 2011.
PANTOMIMA
Allá donde se cuenta,
en los mentideros del infortunio
donde las avenidas traslucen,
los caracteres abreban
y las personas se diluyen,
allá en los corrales
donde la mentira es cheque,
los pasillos se angostan,
los rostros se reconocen
y las palabras se bisbisean,
los labios rezuman odios,
allá donde los engranajes se inician,
donde las máquinas funcionan
dando vueltas a la rueda
y los vocablos se confunden,
entre cámaras y despachos
campa lúgubre la mentira,
allá no hay vida,
salones rojos y micrófonos,
rostros que ni se miran,
tiempos que se agotan entre susurros,
allí nace la pantomima.
Allá donde se cuenta
no se escuchan palabras de a pie,
las voces sólo corroen,
la política está de luto:
los muertos somos nosotros.
Luis Vea García, 2002 ©
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